En el año noventa y siete viajé a Estados Unidos para hacer un
curso en Boston. Antes de arrancar los estudios, estuve casi un mes en Nueva
York con un amigo, parando en la casa de una hermana suya que vivía allá y se
había venido para Argentina.
Promediando la estadía en NY, me fui un fin de semana a conocer
Washington y, como no tenía un mango, reservé tres noches en una pensión que
algún conocido de algún conocido de algún conocido dijo que estaba
relativamente bien. La reservé por teléfono porque en esa época internet no era
lo que es ahora y no tenía forma de mirar fotos o leer comentarios con
experiencias de otros clientes. Cuestión que caí a una pensión en los suburbios
de Washington y terminé en una habitación de no más de diez metros cuadrados,
mixta y con tres cuchetas para amontonar nueve personas en total. Estaba en
plan de aventura así que mucho no me importó.
Al día siguiente que llegué, River jugaba la final de la Supercopa
sudamericana. Mi viejo por ese entonces ya laburaba en Torneos y Competencias,
y por eso me fui hasta un teléfono público y lo llamé para pedirle que por
favor me averiguara en qué lugar de Washington lo transmitían porque no me lo
quería perder por nada del mundo. La respuesta del viejo, después de escasos
segundos de pensarlo, fue breve y en un tono de absoluta seguridad: “Hablá con
José P. Él vive allá y te va a saber decir”.
Corté con el viejo y ahí nomás lo llamé a José P, que me atendió
muy amablemente y me preguntó dónde estaba parando. Ni me acordaba el nombre
del boliche pero sí le pasé las coordenadas. Su respuesta fue terminante:
“metete ya mismo adentro de la pensión y mañana a primera hora te venís para
casa. Ni se te ocurra andar por la calle a esta hora”. Anoté la dirección y me
metí. Recién ahí supe que estaba parando en una de las zonas más peligrosas de
Washington.
Esa noche la pasé en el tercer piso de una de las cuchetas,
abrazado a mi mochila y sin pegar un ojo. A la mañana siguiente, después de una
ducha helada en una bañadera con una especie de chimpancé que parecía emerger
del desagüe, agarré mis petates y disparé para la casa de José P.
Obviamente no vi el partido pero lo que siguió fue una experiencia
que recuerdo con mucho cariño. Tuve que cambiar el pasaje de vuelta porque
terminé quedándome como diez días en la casa de José, que con su mujer me
atendieron como un rey, me acompañaron a todas las atracciones turísticas y me
alimentaron como si fuera Hansel. Anfitriones de lujo.
¿Por qué el viejo me mandó a preguntarle lo del partido de River a
alguien que tenía menos fútbol que Utilísima Satelital? Simple: José era un
íntimo amigo y papá sabía que si lo llamaba, sin importar el motivo, el tipo me
iba a invitar a quedarme en su casa. Así era el viejo y su enorme capacidad de
poner su mente de ingeniero y estratega para facilitarles la vida a los demás.
Sobre todo a nosotros, sus hijos. Un abrazo entrañable, viejito querido.
Execelente historia !!!!!
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