Se rescató

La verdad que hacía bocha que no lo veía al Búho, un amigo rosarino que conocí en una gira de fútbol que hicimos hace como quince años.

Lo tuve que mirar un par de veces porque me costó reconocerlo. Ya no tenía el corte Comitas y andaba bastante mejor de pilcha. Hasta la postura desgarbada había dejado.

El Búho es uno de esos flacos a los que no le podés hablar de otra cosa que no tenga que ver con el culto a la redonda. Por eso pegamos onda al toque.

Enfermo fanático de Ñuls, se conocía de memoria todas las canchas donde alguna vez jugó su equipo y no tardó en hacer migas con la barra leprosa. Más de una vez se metió en quilombos importantes y si no terminó guardado fue porque un tío suyo, boga con chapa en Rosario, se cansó de mover hilos para hacerlo zafar.

Nos dimos el obligado abrazo del reencuentro y hablamos de boludeces. Como íbamos para el mismo lado nos tomamos el mismo taxi. No había mucho y como hacía un frío de cagarse, agarramos lo primero que apareció, un 504 modelo ochentipico.

Nos tocó un tachero mala onda, que no devolvió el saludo y resopló porque tenía que meterse en microcentro para dejarnos. Le sugerimos un camino y puteó entre dientes porque para eso era tachero y no necesitaba que alguien le dijera por dónde tenía que ir. Peleado con la vida el chabón.

El Búho, tipo de pocas pulgas, no se la dejó pasar. Bajó la ventanilla y en menos de un segundo el auto quedó bajo cero. Con lo que le habría costado al pobre pibe calentarlo.

El tachero se dio vuelta y ahí vimos que era bastante más fulero de lo que nos devolvía el retrovisor. Se bajó un toque las gafas bijou y le batió un vo-tá-loco-papá, subíme eso ya mimo.

Al Búho no se le movió un pelo y le respondió que el también tenía frío pero que prefería engangrenarse una gamba antes que aguantar ese olor a perfume barato de Leader Price que le había echado al auto.

Que bajáte o te mato, que más vale que me bajo porque con este olor voy a tener que quemar toda la ropa impregnada cuando llegue a mi casa.

Yo miraba a uno y otro esperando ver quién desenfundaba primero. Ya me veía declarando en la comisaría así que me bajé de un salto.

El Búho aflojó cuando el tachero se cansó de amenazar y se fue. Me puso cara de la empezó él y tuvimos que buscarnos otro taxi. No encontramos.

Empezamos a caminar para matar el frío. Si no fuera por ese carácter de mierda que era marca registrada del Búho, me sentía charlando con otra persona de tan distinto que estaba.

Se lo dije y me contó por qué tanto cambio.

Hace ya bastante tiempo la barra del Ñuls compartía un asado con la del rojo, viejos amigos.

Se escucharon tiros y vieron aparecer a la barra de Central que le tiraba a todo el mundo. Les dieron a tres o cuatro y el Búho se salvó de pedo.

Se guardó en su casa un par de días porque la gorra andaba investigando. Pero después se juntó con otros cinco y se fueron a visitar a los heridos.

En el hospital los flacos estaban internados en una habitación onda pabellón, con más de treinta camas y un olor violento.

Era verano y el clima era bochornoso, como dicen los especialistas en meteorología que roban en los noticieros. Con tanto calor les llamó la atención un vago que estaba tapado hasta la cabeza. Se acercaron y le corrieron las sábanas. Tenía la camiseta del canalla.

Así como estaba, con suero y una venda que le daba toda la vuelta al torso, lo arrancaron de la cama y le entraron a dar como para que tenga, guarde, clasifique y ponga en el testamento.

Al Búho le terminó de caer la ficha y entendió que no estaba en el mejor de los mundos. Se fue silbando bajo y nunca más pisó una cancha para no volver a cruzarse con esos animalitos.

Colgó los trapos y se "rescató", según esos mismos energúmenos comentan cada vez que uno de ellos logra domesticarse y pasa a la categoría personas.

Terminó el relato del Búho y me sentí Gastón Pauls por un instante, a pleno.